Ultimos momentos

El tacto frio del acero sobre mi sien. Estoy sentado en el estudio, donde largas horas he pasado escribiendo mis obras, pequeño recinto oscuro con una pequeña ventana apuntando al oeste y de la cual manan los últimos rayos del ocaso del invierno, sentado en mi sillón donde hacía volar mi mente a mundos idílicos paralelos llenos de felicidad y amor, cosas que en este mundo nunca he conocido. El dedo índice sobre el minino carga los últimos gramos de presión, un último pensamiento… en blanco… un blanco inmaculado… mala señal sin duda… los últimos momentos de tú vida y no poder pintar una última idea... un rostro... un momento de tu vida. Un sonido sordo. La visión de la sala se oscurece poco a poco. En la pared grabada tú firma para aquellos que te querían. Recordad vosotros no este momento, yo yacido en el sillón de mi despacho con el revolver todavía caliente en mi mano, cargado con cinco remedios para desesperados, ni la evolución del cómo fui al como soy… recordad vosotros a ese chico pequeño que lucia siempre una cara risueña… al adolescente con la mochila al hombro con una sonrisa humilde… a mí en los momentos que os hice felices. Aquí llega pues el momento de la frase que de mí deberéis recordar: esta vida no se mide por las veces que respiras… sino por esos momentos que te quedan sin aliento.