¿Por quién doblan las campanas?

[relato rescatado de una memoria USB con fecha de Enero del 2012]

 

Un tenue y siniestro sonido llena las sigilosas calles de un perdido pueblo, en un remoto lugar. Doblan las camapanas. Su tañido, continuo alerta a los moradores de aquel lugar. Triste es el sonido que el pendon arranca de la corona de metal.

-¿por quien doblan las campanas?- se preguntan.

 

El cielo es gris, casi negro. Espesas capas de nubes tapan la luz del sol. El frio es glacial, y el viento perecía cortar las partes descubiertas. La gente se abriga y sale a la calle. Aquellos curiosos se acercan a la iglesia, foco de aquel sonido tubular.

-¿por quien doblan las camapanas?- siguen las dudas...

 

Una escueta figura, de naranja vestida, llora sin cesar. Un enorme coche negro aguarda en marcha. Un feretro tras las lunas. Negro, en madera lacada.

-¿por quien doblan las campanas?- le preguntan a la dama de naranja.

 

Ella guarda silencio. Pero yo os respondere:

 

Suenan las campanas por mi. Yaciéndo boca arriba en el interior del cajon, tapado con una sabana y arropado por el cuero acolchado. En su interior, guarda un cuerpo destrozado por una ilusión convertida en obsesion.